L'impression que des fois, je perds mon temps. Que je le gaspille.
On en possède chacun une poignée, de ce temps. Un petite poignée, dorée. La mienne s'amenuise. Au même rythme que celui des autres. Mais moi.. Moi je le perds. Des graines s'envolent de ma main, se posent au sol, restent là. Fini.
Je vais le mélanger, ce sable. Avec de l'eau, en faire une pâte compacte, qui ne filera pas de ma main. Qui me collera aux dix doigts, dont je n'arriverai plus à m'en débarasser. En faire quelque chose de solide, ne plus le laisser s'envoler, volatile matière.
J'ai l'impression que des fois. Je perds mon temps.
Ca va durer encore longtemps ?
[ Snow Patrol - Set The Fire To The Third Bar ]
